Billie Holiday con su perro Mister, el único acompañante que la quiso de verdad
Se llamaba María. Tenía 46 años, dos hijos y la vida por delante, hasta que su marido decidió que no. La asesinó con su escopeta de caza delante de su hijo de 11 años. Les jodió la vida a los tres, y después, con la cobardía que anida en estos miserables, se pegó un tiro.
María es la víctima número 41 de violencia de género en España en lo que va de año. Fue asesinada mientras nosotras escribíamos sobre la conmemoración del 25N, Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, y ha sido un macabro y triste recordatorio de que esta fecha simbólica continúa siendo necesaria (pero no suficiente).
Cada 10 minutos una de nosotras es asesinada en el mundo, según datos de la ONU. Aun así, no parece ser un tema suficientemente prioritario en la agenda política y es incluso negado por algunos y algunas. Vamos bien…
Las raíces de la violencia machista que nos asola y nos mata son extensas y están por todas partes. En la educación que recibimos y que damos, en las acciones (o inacciones) políticas, en el trabajo remunerado y en el doméstico… Por supuesto, también en el arte. Cuántos libros, películas, canciones que nos recuerdan que “este es un mundo de hombres”, parafraseando a James Brown.
En el 93, cuando se lanza 'No Rain' yo ya estaba culminando una pubertad "complicada" que dirían esos a los que les gustan estos eufemismos. Hacía ya al menos tres años que no sufría acoso escolar y eso es mucho tiempo cuando aún tienes toda la vida por delante. No importó. Aquel vídeo con la niña abeja se me clavó como un aguijón recordándome de dónde venía. Yo fui una adolescente torturada e intensa, que lloraba a diario varias veces, por lo que aquello de "you know I try to keep my cheeks dry today" me parecía que el cantante me lo decía directamente a mí.
Qué prometedora banda parecían ser los Blindmelon en ese momento, con 'No Rain' lo petaron y consiguieron sonar en todo el mundo y posicionar en listas su álbum de debut. Su cantante, Shannon Hoon era todo un personaje, un melenitas muy del gusto de la época. Se llevaba solo cinco años con Axl Rose y, como él, había nacido en Lafayette (Indiana), lo que propició que se diera a conocer cantando en el videoclip de 'Don't Cry', exitazo de la banda californiana. No sabemos si en su afición a las drogas tuvo algo que ver la influencia del líder de Guns n'Roses, pero sí que fue la farlopa lo que le segó la vida a los 28 años. Solo habían pasado 2 años del lanzamiento de su gran hit.
Por aquella época yo flipaba con todos los grupos masculinos americanos de rock alternativo, me gustaba la música, claro, pero también la estética grunge desaliñada de melena jipiosa que lucían por lo general todos los miembros de las bandas (Pearl Jam, Sound Garden, Nirvana, Faith No More, unos monísismos que se llamaban Ugly Kid Joe...). La fiebre se me pasó, como ocurre casi siempre, pero esta canción ha seguido acompañandome desde hace más de 30 años. Vuelvo a 'No Rain' de forma cíclica, como los cambios de estación. Especialmente en primavera. Es una canción fetiche que me asalta cuando acaban las lluvias. De hecho, va a hacer un año que tengo en borradores este post, con su ritmillo pegadizo soplándome la oreja.
En la categoría de relaciones raras o de cómo unas cosas llevan a otras, os cuento que todo esto viene por Alan Arkin, que murió el año pasado por estas fechas. Poco antes, habíamos visto en familia 'Pequeña Miss Sunshine' (sí, puede que no sea para todos los públicos), una peli que me encanta y que siempre me recuerda a esta canción porque su prota es una niña gordita que no encaja, como la del videoclip de 'No Rain'. En la peli, Alan Arkin hace de abuelo transgresor que incentiva a la niña en el baile, un abuelo adicto a la cocaína que (ojo, spoiler) la palma por una sobredosis, como el cantante de Blindmelon. ¿No me digáis que no son muchas causalidades juntas?
En fin, igual no, igual es solo una ida de olla mía, igual, como dice la canción "You don't like my point of view, you think that I'm insane"... Os dejo con 'No Rain', por si queréis quejaros de que no llueve.
Acostumbramos a dar por hecho que antes de nosotros no ha habido nada. Que nuestros padres no saben lo que es pillarse un ciego ni fumarse un peta. Que nuestros abuelos no follaban (bueno, sólo un poco, para concebir a nuestros progenitores). Que ningún músico antes de los 60 había cantado letras provocadoras que escandalizaran a las "gentes de bien". Casi siempre nos equivocamos, por supuesto. No deberíamos dar nada por sentado nunca, eso para empezar.
En el ámbito musical, algo que muchos asumimos sin más es que la copla es un género casposo, franquista y hortera.
Y en estas que vas y te das de bruces con letras como:
Amar, yo quiero amar con libertad
porque nací mujer
para querer
y hacer mi santa voluntad.
Amar, sin escuchar el qué dirán,
pues todo es hablar,
hablar por no callar.
No, no es Beyoncé, ni Miley Cyrus, ni Alaska, ni Madonna, ni Kathleen Hanna, ni muchísimo menos Shakira (esa mujer que factura, pero no paga impuestos). Es Concha Piqueren los AÑOS 30, cantando "Se dice". ¡Ahí la tenéis!
Os cuento que he empezado el año con cierta flojera, como que me faltan motivación o nutrientes o yo qué sé. ¡Y no habrá sido por no llenar el buche durante las Navidades, no!
Cierto es que la actualidad es siempre desalentadora (si hablamos de la internacional, y de Gaza en particular, este adjetivo se queda muy raquítico), y eso no ayuda a levantar el ánimo.
Cuando la vida pesa demasiado, decido dar esquinazo a las noticias del día y escuchar sólo música, o quedarme en silencio absoluto. El silencio: ¡qué bien tan preciado y cuánto lo desaprovechamos!
Ha tenido que morirse Conchita Velasco, la gran Concha, para caer en la cuenta de que este himno contra el desamor no estaba aún en CBR. ¿Quién no ha bailado alguna vez la Chica Ye-yé moviendo la cabeza desaforadamente y tratando de imitar esa voz suya tan característica? Yo, desde luego, muchas veces y en garitos rockeros llenos de la cochambre juvenil tan característicos en los 90, e incluso años después, ya en este siglo, en las bodas de amigos, en las fiestas de Año Nuevo o cumpleaños. Una canción que hace bailar a varias generaciones de españolitos desde hace casi 60 años no puede ser considerada más que un clásico sin paliativos.
En una calurosa noche de octubre, decidimos caminar hacia el mundo de las sombras, aquel que acoge a todos los parias del ritmo bajo la bandera del tecno, estilo que no hace prisioneros ni ofrece revanchas. Guiados por la luz de la luna, nos adentramos en un antro tentador y sugestivo.
En la sala Mon, de estética similar a los míticos locales berlineses de rock industrial, cientos de graffitis nos dieron la bienvenida acompañando nuestra entrada por largos pasillos hasta el Averno, donde una sala reducida, pero de amplio escenario, aguardaba paciente la aparición de este proyecto musical, llamado IAMX.
Qué cosas: cuando empecé a escribir estas líneas, parecía que estábamos en el interior de una olla exprés en su punto álgido de cocción. Y ahora, las leeréis tras uno de los peores temporales de los últimos años en España. Pero ¡eh!: negacionistas del cambio climático esiten.
Caigo en la cuenta de que es la primera entrada que escribo este año estrictamente CBR, es decir, sobre canciones, la que se supone que es la razón de ser de este blog. Debería darme vergüenza, y sí, me da. Echémosle su poquico de culpa a mi gandulería innata, aunque en mi descargo he de decir que 2023 está siendo un año de lo más intenso y atareado (¡y divertido también!), en el que tanto mi comadre Isa como yo hemos dedicado gran parte de nuestro tiempo libre a hablar de nuestro libro allá donde nos han querido escuchar. ¡Cómo! ¿Que todavía no has leído Canciones de buen rollo? Bueno, eso es más fácil de solucionar que lo de la castástrofe climática: pídelo en tu biblioteca más cercana o cómpralo en tu librería favorita. ¡Nos harás muy felices!
A lo que iba: que ya tenía ganas de daros un poco la chapa musical. Y es que este verano han llegado a mis oídos un montón de grupos que no conocía, garajeros mayormente, que quería compartir con nuestros fieles lectores. Entre ellos, el gran descubrimiento (aunque seguro que muchos ya sabíais de su existencia) han sido los australianos Private Function, combo punkarra totalmente asalvajado que no podéis dejar de ver en directo si se cruza en vuestro camino. ¡Vais a alucinar con estos bestiajos!
Memento Mori, frase latina cuya traducción literal es “Recuerda que morirás”, da nombre al nuevo álbum y gira mundial de Depeche Mode, el grupo más famoso y esencial de la música electrónica.
Este último disco nos transporta a la esencia del grupo, una vuelta a los orígenes con una aportación evidente de sus ritmos más sintetizados y reconocibles. La iconografía que envuelve este nuevo viaje nos recuerda que todo tiene un final, un sentido trascendente y melancólico en justo homenaje a Andrew Fletcher, miembro fundador del grupo y fallecido el año pasado. Encontrar la forma de proseguir tras un duelo resulta difícil, pero el show debe continuar.
Tantas décadas siguiéndoles por diferentes puntos de la Península, me hicieron comprender que alma y cuerpo necesitaban una nueva perspectiva, un clavo ardiendo y lejano al que agarrarse. En un latigazo emocional, pensé en girar la rueda del destino y buscar una sede europea que me permitiera respirar descartando criterios gastados y caducos, suprimiendo postureos festivaleros cuyo valor no trasciende más allá del simbolismo “instagramer”. Ahorrar esperas y agonías, alejarme de la toxicidad. Prefería un concierto de estadio, una elegancia perpetua que pudiera ayudar a encontrarme, una catarsis en busca de la esencia. En una fugaz búsqueda, cuadrando fechas, ciudades y vuelos a contrarreloj, la elegida fue Berna, capital de Suiza y Patrimonio de la Humanidad.
Seis años y varios imprevistos después (entre otros, esa pandemia mundial que ya sabéis), la Fiesta del Buen Rollo renació de sus cenizas y volvió a los garitos madrileños. Para nosotras, la noche del 27 de mayo no fue tanto la víspera de elecciones municipales como la oportunidad de volver a reencontrarnos con lectores y amigos, escuchando los temazos buenrolleros que pinchó nuestro DJ habitual, Savoy Truffle.
El pasado viernes, 19 de mayo, continuamos la gira del buen rollo con parada en Barcelona. ¡Qué recibimiento, amigos! Lo pasamos fenomenal compartiendo chascarrillos y curiosidades del libro de Canciones de Buen Rollo conToni Castarnado e Iñaki García Galera, amigos y autores musicales de la casa Sílex. Gracias, queridos, por los elogios hacia nuestra criatura y por desentrañar algunas de las claves del texto.
Estamos en plena resaca emocional. Todavía andamos en shock con la presentación del libro en Madrid, el pasado viernes 14 de abril. Parafraseando a Scorsese: ¡¡¡jo, qué tarde!!! ¡Ni en nuestros sueños más flipaos nos habríamos imaginado un llenazo semejante!
¡Nuestra criaturita ha pesado 137 canciones! (diseño: Gemma de Castro)
Tenemos una gran noticia que daros, queridos lectores: ¡la familia buenrollera aumenta!
Nos llena de orgullo y satisfacción anunciaros que ¡vamos a ser mamás! La concepción fue en mitad de la pandemia, la gestación ha sido ardua y lenta pero muuuuy divertida, y el parto ha ido como la seda gracias a la ayuda de mucha gente estupenda.
La criatura pesa 137 canciones y ha nacido cantando en lugar de llorando. En pocas semanas, saldrá de la incubadora y podréis tenerlo en vuestras manos. ¡El libro de Canciones de Buen Rollo estará en breve en las mejores librerías del país!
Parece mentira lo rápido que se pasan 365 días. Ya estamos de nuevo casi en el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer. Una jornada de reivindicación para llenar las calles de violeta, y en el caso de Canciones de Buen Rollo, también una ocasión para rememorar a las mujeres de la música.
León Benavente y la Banda Sinfónica Municipal de Madrid. (Foto: Ricardo Rubio)
¡Feliz 2023, lectores! Qué mejor manera que empezar el año que con un concierto. De la mano de nuestro colaborador Efrén Bautista, nos desplazamos al bolo de León Benavente en el Teatro Real de Madrid. ¿Nos acompañáis?
---------
Es día 5 de enero, una de las fechas más especiales del año. Los más pequeños despiertan ansiosos ante la inminente llegada de los Reyes Magos de Oriente. El ambiente se impregna de magia, los pajes rematan los últimos encargos de sus majestades, mientras que la ciudad rebosa de familias expectantes ante una gran tarde de cabalgata, chocolate y roscones.
En esta mañana, León Benavente se acerca a la capital para ofrecernos un concierto muy especial
junto a la Banda Sinfónica Municipal de Madrid. Con Jan Cobert a la batuta de la orquesta y con motivo de sus diez años como banda, tienen preparada una sorpresa en forma de concierto de carácter benéfico en el Teatro Real de Madrid, cuya recaudación se destinará al Banco de Alimentos.
Corría el verano de 1987 cuando un veinteañero pelirrojo, con cara de no haber roto nunca un plato, irrumpía en el panorama musical con un tema pegadizo y buenrollero titulado 'Never Gonna Give You Up'. Sí, exacto, se llamaba Rick Astley y aquella canción, anticipo de su álbum debut, Whenever You Need Somebody, fue el sencillo más vendido del año en Reino Unido y logró alcanzar el número uno en 25 países.
Richard Paul Astley fue uno de los "productos" del trío formado por Mike Stock, Matt Aitken y Pete Waterman, Stock, Aitken & Waterman o SAW por su acrónimo, que a mediados de los 80 encontraron la piedra filosofal de la industria de la música. Crearon una maquinaria de engranajes perfectos en la que cada paso estaba cuidado al milímetro con sonidos pegadizos, muy bailables, que conectaron a la perfección con el público y que a ellos les convirtieron en los productores y compositores más exitosos de todos los tiempos, con más de un centenar de canciones en el top 40 británico y en medio mundo, 40 millones de discos vendidos y unas ganancias de más de 100 millones de dólares.
Con curiosidad y sin prejuicios nos apuntamos al concierto de Ojete Calor celebrado este sábado 12 de noviembre en el Wizink Center de Madrid. El anuncio de días anteriores en el que se informaba del sold out nos dejó algo perplejos, razón de más para acercarnos al evento. Contactos cercanos nos animaron a participar vendiéndonos el bolo como un concepto integral en el que prima la diversión sobre cualquier cosa, y así fue.
Freddie Dilevi dándolo todo en el Espinafest (foto: Carol Prada)
Recordaré el verano de 2022 como ese en el que todo el mundo estaba de vacaciones menos yo. Como ese que parecía la antesala del Apocalipsis (temperaturas infernales, incendios, guerras, inflación, desastres varios). Como ese en el que no dormí ni una noche más de 5 horas seguidas, y no precisamente por andar de farra. Pero también porque fue aquel en que el viento empezó a soplar a mi favor, en el que me apoderé de mi tiempo y en el que me llevé grandes alegrías musicales.
Para empezar, por fin pude ver a Serrat en directo, en la que se supone será su gira de despedida de los escenarios. Mi primera vez con uso de razón, porque mi madre asegura que estuve en un concierto suyo cuando tenía tres años, y tendré que creérmelo.
Además, pasé un fin de semana brutal en la primera edición -¡y confío en que haya muchas más!- del Espinafest, un año más tarde de lo previsto a causa, como no, de la pandemia. De esos tres días de rocanrol en El Bierzo surgieron magníficos descubrimientos, como La Perra Blanco y, muy especialmente, Freddie Dilevi.
En un momento indeterminado entre 2009 o 2010 llegó a mí “Tu perrito librepensador” de Single de una manera casual, como surgen esas amistades que perduran en el tiempo o ciertos amores pasionales: inesperados, sin hacer ruido, como el que no quiere la cosa, pero con una conectividad a prueba de bombas.
Haciendo memoria no soy capaz de precisar el instante exacto en el que los descubrí. Quizá fue en alguno de esos canales musicales que todavía resistían en la TDT, buceando por el zapping en alguna madrugada insomne o tal vez en algún programa de Radio 3. Me inclino más por la primera opción. Es una pena, con la vorágine de los tiempos, la sobreinformación, la saturación de contenidos: canciones, libros, series, posts, tuits, reels o stories… no seamos capaces de retener esas pequeñas epifanías cotidianas que dan sentido a nuestra biografía emocional. A menudo recordamos el primer beso, el primer amor, el primer polvo, el primer desengaño… ¿qué pasa con el descubrimiento de las canciones que ponen la banda sonora a esos momentos? Afortunadamente sus ondas sónicas perviven y hacen vibrar nuestros resortes, sin importar el paso de los años.
Venga, para que veáis que me he tomado en serio el propósito de este año (aunque sea en mayo) de escuchar música actual y hacer por descubrir nuevos grupos, nuevos temas y nuevas CBR, hoy os traigo una canción modernísima, eso sí tumbadica en la chaise-longue. Que aunque moderna, una tiene una edad.
La tonadilla que nos ocupa hoy es todo un producto musical del siglo XXI, tema debut del disco debut de un dúo que se ha hecho famoso en Internet. Es más, primero fue el éxito en Youtube y en las redes, en junio del año pasado (2021), y luego el lanzamiento del disco ya este año. Así se hacen las cosas ahora, señores. Y si lo piensan, se parece mucho a cómo se hacían a principios de los 60's cuando el pop cambió la forma en que se veía el mundo, a golpe de single.
Las Wet Leg me cautivaron en cuanto las escuché. Me las descubrieron hace unos meses en uno de estos grupos de WhatsApp de amigos que son mis prescriptores de tendencias musicales, cinematográficas y seriéfilas. Desde aquí os doy las gracias, especialmente a Fer, que es el que más se lo curra. La primera canción que les escuché no fue esta, sino 'Wet Dream' ("I've never seen anything so obscene"), una muestra cojonuda del empoderamiento femenino que se gastan las nuevas generaciones. Pero 'Chaise Longue' merece el protagonismo de esta entrada por méritos propios y su buenrollismo sin paliativos. Escuchad y mirad, no me digáis que no es frenéticamente contagiosa:
Desireless, reina de la música de coches de choque
Existe un cierto género musical que solo conocemos las personas de una determinada generación que hemos echado rato en las pistas de coches de choque de las ferias locales. No es, ni más ni menos, que "música de coches de choque". Por ejemplo: cualquier tema de Modern Talking.
'Voyage, Voyage' también es música de coches de choque. Me retrotrae automáticamente a la infancia en los 80, cuando llegaban las fiestas patronales, nuestros padres nos daban unos durillos extra y nos los gastábamos en fichas.
